El vestido de tafeta gris sigue impregnado con el olor de la naftalina. Magda lo carga en sus brazos como si fuera el cuerpo de Jacqueline –¿desmayada, dormida?–; se sienta en la cama, lo extiende sobre sus rodillas y con el índice derecho recorre las arruga marcadas en la tela que aún conserva